"I en lengre periode har det å bo i Norge gradvis føltes som å leve i en 2024-versjon av Ayn Rands kjente roman Atlas Shrugged. Likhetene har ikke bare vært i den åpne hetsen mot entreprenører og investorer, eller i de konfiskatoriske skattepolitikkene den sosialistiske administrasjonen har fulgt.
Verdiskapere har også vært nødt til å fysisk flykte fra Norge i stort antall til Sveits, USA og andre land, akkurat som når entreprenørene stille forlater samfunnet i Atlas Shrugged.
Jeg har alltid tenkt at karakterene i Atlas Shrugged var ekstremt endimensjonale. Men som noen skrev i går - selv om Rands helter kanskje er fiktive, er skurkene hennes definitivt ikke.
Etter avsløringen om at Kirsti Bergstø (partileder i Sosialistisk Venstreparti) har laget en «Skammens Vegg» på kontoret sitt for å henge ut og mobbe entreprenører som har måttet forlate landet, var min første tanke at denne scenen burde vært i Atlas Shrugged. Så jeg fikk ChatGPT til å hjelpe meg med dette."
Politikerens kontor stinket av selvrettferdighet, pyntet med alt som hører byråkratisk ambisjon til. Et svakt lys sildret gjennom tunge gardiner, og falt på rekker av innrammede avisutklipp og fotografier som var omhyggelig plassert på rommets største vegg. Dette var ikke et galleri av prestasjoner, men av forakt – et monument over politikerens moralske inversjon. Hun kalte det sin «Skammens Vegg».
Rådsmedlem Kirsti Bergstø satt bak sitt overdimensjonerte skrivebord, de smale leppene presset sammen i en tilfreds linje. Hun så på veggen med kald stolthet, de skarpe øynene skannet ansiktene til de såkalte «industriens kapteiner» som var blitt forvist av hennes politikk. For henne var hver ramme et trofé: ansiktene til entreprenører, industribyggere og oppfinnere som hadde våget å utfordre hennes visjon om en «rettferdigere verden».
I midten av veggen var en overskrift i fet, svart skrift: «TOPPINDUSTRIHERRE FLYKTER TIL SVEITS – SKATTER SITERT SOM 'SISTE DRÅPEN'.» Under den var et fotografi av en streng, gråhåret mann ved navn Gregory Harlan, grunnleggeren av landets største stålverk. Hans bilde var flankert av andre – Margaret DeWitt, tekstilmagnaten som hadde stengt hver fabrikk før hun forsvant til ukjente strøk; Julian Reese, luftfartsinnovatøren som hadde erklært sin intensjon om å bygge utenfor landets grenser.
Historiene deres var de samme: De hadde skapt, de hadde lykkes, og de hadde dratt.
«De trodde de kunne holde økonomien som gissel,» mumlet Kirsti, halvt til seg selv. Stemmen hennes var skarp, irriterende. «Som om deres grådighet ga dem rett til mer enn sin rettferdige andel.»
Hennes assistent, en nervøs ung mann ved navn Edwin, sto i nærheten med et klippekort, urolig. «Frue,» begynte han forsiktig, «den siste rapporten viser... vel, en ny bølge av nedleggelser. Småbedrifter denne gangen. Bakerier, bilverksteder, lokale forsyningskjeder. De sliter under—»
«Deres grådighet, Edwin,» avbrøt hun skarpt. «Si det rett ut. De nektet å gjøre sin del i Folkets Gjenreisningsplan. Hvis de stenger dørene, er det ikke min skyld. Det er deres egen egoisme.»
«Men rådskvinne,» insisterte Edwin, med et blikk på Skammens Vegg, «er det ikke mulig – bare mulig – at skattene og reguleringene er... for mye? Produktivitetsindeksene stuper. Infrastrukturoppdragene er forsinket. Og det er ikke mer stål til å—»
Kirstis hånd smalt i skrivebordet. «Nok!» bjeffet hun. «Du begynner å høres ut som dem. Som de... parasittene.» Hun reiste seg fra stolen, den skreddersydde drakten hennes raslet idet hun gikk mot veggen. Hun stirret opp på fotografiene, ansiktet var et maske av forakt. «Dette landet druknet i ulikhet før vi grep inn. Vi måtte tømme profitten deres for å løfte de som virkelig betyr noe – arbeiderne. De fattige. Massene.»
Edwin skiftet nervøst. «Men fabrikkene er borte nå, frue. Arbeidsplassene også. Og arbeiderne... de er sinte. Det er opprør i gatene, de krever mat og energi.»
Kirstis øyne smalnet idet hun vendte seg mot ham. «Arbeiderne vet ikke hva de vil. De har blitt hjernevasket av de falske løftene til disse parasittene.» Hun gestikulerte skarpt mot veggen. «Se på dem. Flykter til øyene sine og tilfluktsstedene sine, gjemmer formuene sine. De tålte ikke å bidra til felleskapet.»
Edwin nølte, så våget han seg: «Frue, uten dem... hva er det igjen å omfordele?»
Spørsmålet hang i luften som et pistolskudd. Kirstis ansikt mørknet. «Det som er igjen,» sa hun iskaldt, «er rettferdighet.»
Hun vendte seg tilbake mot veggen, stemmen hevet, som om hun talte til ansiktene foran henne. «Fortsett! Løp! Gjem dere! Men dere kan aldri unnslippe historiens dom. Folket vil se dere for hva dere er: feiginger, forrædere, tyver. Dere bygde ingenting uten arbeiderne. Og når vi reiser oss fra asken av deres grådighet, vil det være uten dere.»
Mens Kirsti sto der, triumferende i sin rettferdighet, flakket Edwins blikk mot Skammens Vegg igjen. For ham så ansiktene mindre ut som kriminelle og mer som spøkelser – stille, hjemsøkende påminnelser om maskineriet som en gang drev nasjonen. For hvert bilde på veggen, fantes det tusen tomme fabrikker, tusen stille maskiner, tusen arbeidsløse hender. Han tenkte på Gregory Harlans siste offentlige uttalelse før han flyktet: «Man kan ikke skatte frem oppfinnsomhet. Man kan ikke lovfeste produksjon fra et lik.»
Men Edwin sa ingenting. Han bare nikket, justerte klippekortet og unnskyldte seg fra rommet.
Bak ham sto Kirsti Bergstø igjen, stirrende på sin Skammens Vegg med kald tilfredshet. Utenfor flimret byens lys, svake og usikre, som om de var nølende med å lyse opp restene av den verdenen hun var i ferd med å bygge.»
